Due parti di me

Coesistono, non convivono propriamente. Diciamo che è più una sorta di condivisione di uno spazio comune, con la delimitazione e divisione dei due ambienti ben distinta.

Gli arredi seguono lo stesso principio, differenti per parte.

Una me abita in un ambiente organizzato, dinamico, proattivo e proiettato alla progettualità di piccoli e grandi obiettivi. L'altra me abita in un'area verdeggiante al primo impatto, ma che reca con sé una vasta zona arida e imprecisa, dove un grande masso in mezzo al nulla offre riparo, poche volte al giorno, dalla calura scottante di un sole che brucia per ogni micro-insuccesso.

La me più adulta guarda al di là del muro talvolta, offrendo la possibilità all'altra di mostrarsi pronta per ristabilire un nuovo ordine condiviso, ma nella maggior parte delle occasioni rigira lo sguardo verso i propri schemi disposti sul tavolo, oramai senza stupore per il mancato incontro.

Contemporaneamente, la minore si appoggia, si siede, rannicchia le gambe e se le avvolge in un tenero abbraccio consolatorio. 

Eppure vorrebbe andare di la. Vorrebbe tanto conviverci. Vorrebbe tanto potersi scambiare d'abito e profumi con l'altra se'. E mostrarle la varietà di piante ad animali che abitano la sua natura. E condividere tutto, mescolare le carte e ridisporle sul tavolo in una nuova maniera ordinata ed inclusiva, che porti i tratti di ambo le parti, prendendo da ciascuna il meglio e tenendo sotto osservazione comune ciò che può danneggiare tanto prezioso lavoro fatto.

Ma non accade.

No.

Non accade.

E fa rabbia.

Quanta rabbia che fa.

E questa rabbia rossa trova spazio tra le crepe del muro, s'insinua come una linfa avvelenata che inquina le arterie ed impedisce all'ossigeno di circolare liberamente e apportare vita alle idee e al futuro. E sgretola lentamente la qualità del presente.

Ma tutti vogliamo che vincano i buoni, che ci sia il lieto fine anche quando le storie drammatiche ci rapiscono inevitabilmente.

Ed è lo stesso che spero per me anche se, oramai troppo spesso, credo che non sapranno mai trovare un accordo.

Chissà se, un giorno, potrò dire di avercela fatta.

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